Comenzaré a escribir con la sangre de mis manos
Con el batir de trueno de mi corazón
Un diario para arrojar al viento
Un guijarro arrastrado por el mar
No deseo incrustar mi verbo
En el agudo caparazón de tu oído
Pues lo que no es fluído muere
Encarcelado en su propo afán de estar
Presente en la envoltura carnal y sólida
Roca dura ante la suavidad del alma
¿Qué es la palabra sino un respiro?
Entre dos instantes de nuestra muerte
Es la vida, tiempo suspendido
Del acantatilado brutal de los labios
Aquí no hay nada que entender salvo el afán
De no dejarse morir en silencio
Aquí no hay nada sino la orillla
en que aliento breve se agazapa la vida.